Hymnes à la nuit

Lorsque la nuit se sera emparée de nos souvenirs, il ne nous restera plus que nos mains pour la fouiller, et un goût obscur sur les lèvres de celles qui l’auront goûtée. Lorsque nous aurons égaré notre mémoire – à l’heure où les portes sont closes, la lune pâle, le blé incliné dans le soir – il ne nous restera plus qu’à sillonner la campagne en quête des vestiges de notre enfance. Lorsque la nuit aura jeté son ombre sur notre histoire, nous arpenterons ses sentiers, retournerons sa terre, et trouverons, sans doute, enfouies dans le silence nocturne, les graines germées de notre passé. Alors nous parviendra, peut-être, cet air oublié, paroles de nos ancêtres, dont le souvenir hante nos contrées sauvages – ces âmes fugitives, ces silhouettes évanescentes, qui souvent surgissent le soir pour s’évanouir à l’aube, emportant avec elles un ultime au revoir. Fanny Charrasse, autrice.

Si jamais elle approche, tu peux toujours fuir son spectre inquiétant mais rien n’y changera.

Ferme tes oreilles à son sifflement strident, ferme tes yeux à sa vue mortifère.
Nous étions tous friands de ce genre d’histoires ; que nous racontions autour du feu crépitant ou dans une chambre aux fenêtres closes, à l’abris des adultes trop sérieux.

Nuageuses clartés

d’une lune belle à pleurer

et d’un crépuscule de juillet.

Tendre est la nuit.

Le parfum des fleurs arrosées,

soucis, dahlias, roses et pensées.

Les moissons passées et les bottes de foins faites.

L’harmonie de ces odeurs suaves et chaudes dans

l’humide atmosphère du soir,

m’enivraient.

Je voulais rester ici et là,

goûter à la plénitude et au silence,

le temps d’une étreinte, avant le retour du jour.

Le soir venu, alors que résonnait le chant des rainettes et bourdonnaient au-dessus de nos têtes les insectes nocturnes attirés par la lune, nous nous laissions bercer par nos propres murmures et commencions nos récits à faire peur et à faire rêver, ceux qui parlent d’esprits, de dame blanche et d’ombres étranges.